San Cayetano

El día siete fue de San Cayetano.
Ese día, en 1900, nació mi abuelito. Y no lo llamo abuelito porque era chaparrito, sino por cariñosidad. Él decía que era el día de San Alberto, que así se llamaba, y tal vez sí, con eso de que un buen día decidieron acomodar los santos, reasignarles fechas y eliminar a algunos con el pretexto de que no tenían suficientes méritos y haciendo caso omiso de la tradición que ya les tenía sus fiestas preparadas con misas, desfiles, bailongos y cohetones. La cosa es que mi abuelito hubiese cumplido 110 años. ¡110 años! Si es que si nos ponemos a pensar, cosa que hay que hacer de repente (consej0 gratis), convivimos con personas de siglos anteriores (mi otro abuelo era de 1897 y mi bisabuelo y bisabuela, que me duraron más que mi abuelito, de los 1870's y 80's).
La cosa es que me acordé de mi abuelito y todos los recuerdos son lindos hermosos (no era yucateco, aclaro): me dejaba recortar con tijeras, cosa que nadie me permitía, y me enseñó a mis cuatro añitos a hacer tiras de monigotitos agarrados de la mano; me compró la caja más grande de crayolas del día que mi abuelita, su esposa, me tiró las mías porque pintarrajeé la pared de la azotea con carritos y carreteritas de colores. No comprendían mis afanes artísticos, no sé cómo sobrevivieron en mí las ganas de pintar.
Es que los abuelos son una riqueza enorme. Nos comunican con otras épocas, con lo que realmente son nuestros orígenes. Mis hijos tuvieron la dicha de gozar del amor más incondicional que jamás tendrán: el de su bisabuela, mi abuelita Titita, que les permitía hacer lo que les viniera en gana y que les premiaba de igual manera las buenas acciones que las maldades. De abuelos se vieron algo escasos, porque mi papá se les murió todito cuando tenían ocho y uno y medio años, y del lado paterno la relación se ha visto impedida por cosas de las telenovelas de la vida. Una pena. Yo disfruté a mi abuelito chulo muy poco, también se me murió cuando yo tenía cinco años, y al otro casi no lo traté.
Esta semana tengo la distracción, y digo distracción porque esas tarugadas distraen de las cosas importantes, de cosas de casa: hoy tengo a dos hombres trepados en el arbolazo cortando las ramas que ensombrecen tanto el jardín haciéndole parecer cementerio. Me encantan los cementerios, aclaro, pero los frutales, que son más chaparros necesitan algo de sol. Tengo que traer hoy quién repare el excusado del baño de los muchachos que claro, con lo que trabaja el pobre, ya tronó RIP. No consigo quien, que san Inodoro me ampare. Debo comprar pintura para la barda de la calle y la verja previo cónclave para elección de color y que nadie me diga que qué color más charrote elegí o que no les gustó. Una vez adquirida la pintura agarrar a todos un sábado al grito de "nadie sale de aquí hasta que esté pintadito todo".
Y mientras, la vida sigue y no hay que quedarnos atrás.