Siempre

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martes, 5 de junio de 2012

El exilio del perico

Me reportan que Concho, el loro real, no es feliz; que su comportamiento y actitud ha cambiado, que su afabilidad y placidez desaparecen. Es lo malo de ser transplantado, exiliado, cambiado de lugar, o como puso Puri a su libro: "Arrancados de raíz". No siempre los cambios sientan bien. Tal vez Concho extrañe el vergel en que vivía, las constantes visitas de los pájaros que con pretexto de robarle algunas zurrapas se quedaban a platicar con él como buenos vecinos; quizá le haga falta la sombra del limón, o su aroma; los rayitos de sol que se filtran por entre el fresno o las perras corriendo al rededor de su jaula. Será el ruido de la fuente, los gritos de la guacamaya del vecino que parece que le ponen supositorios contra su voluntad, o los gruñidos de Percy cuando pasan las águilas, avisando del peligro. O la Miss Oaxaca respondiendo a sus habladas: "¿ya mero?" -"Sí, Concho, ya mero acabo de barrer".
O será que desde su balcón ve los árboles desde lejos y no le llega su olor, o que le hace falta decir "¿bueno'" cada que el teléfono suena.
Espero que el pobre loro se aclimate, que unos se aclimatan y otros se aclimueren. Que se adapte como esos franceses que llegaron desde Champlitte a fundar San Rafael, Veracruz, en donde acabo de estar en honor a mi madre, y cuyos piesitos de vid y semillas de trigo se pudrieron en una tierra húmeda y calurosísima donde tuvieron que aprender a sembrar plátano, vainilla, mangos. Sus descendientes tienen ahora enormes y prósperas plantaciones con unas casonas dignas de Beverly Hills dando fruto y prosperidad en un estado donde los naturales son, digamos, no muy afectos al trabajo.
A últimos días me dicen que Concho se va adaptando, que grita sus famosos "hola" a los coches. Se volverá urbano. espero que lo logre.
Porque yo soy muy optimista, y de cepa propia porque no lo heredé, mi padre hasta murió de puro pesimista. Mi mamá, que debería llamarse Angustias y no Mercedes, no canta mal las rancheras, siempre se pone en lo peor. El mes pasado, sin ir más lejos, estaba en su cuarto de hotel y entró al baño. El baño no tiene ventanas y ha de usarse luz eléctrica. Ocupada estaba en su menester cuando de pronto se fue la luz y ella inmediatamente dijo: "¡ya me quedé ciega!". No se le ocurrió que le hubieran apagado la luz, o que se hubiera interrumpido la energía, no: se dio por ciega para siempre. Al volver la luz, al minuto, le volvió también el alma al cuerpo. Cuando me lo contó me moría de risa. "¿No te preocupaba cómo ibas a subirte los calzones sin ver?". Ah, porque a ella se le olvidan las cosas, me llama cinco veces en dos horas para decirme y/o preguntarme lo mismo, y no me importa, se lo responderé siempre como si fuera la primera vez; pero de política nada se le escapa, pregúntenle quién es el secretario de qué, el candidato de tal o el gobernador de dónde y se los sabe todos. Ayer mismo me fui al mitin de la Pepa en la plaza de mi pueblo pero no le dije, pensando que sería mucho ajigoloteo para la viejita. Nada, se fue por su lado con todo y aguacero. Claro, ahí estaban todos sus cuatachos del partido. Algo de razón tenía yo, sin embargo, que el partido que gobierna (es un decir) mi delegación, nos puso reventadores disfrazados de estudiantes y aluego esas cosas acaban mal...
Sabiduría de la quincena: aprovechen las lluvias, acopien agua, siembren algo, o sálganse a mojar a lo tarugo al jardín, como yo.




11 comentarios:

Fred, zapateando (a PAN, ni agua) dijo...

Pero ¿qué hasía Lore en el Jardín Hidalgo escuchando la perorata de la Pepa Vázquez, que es una comehostias (pese a mostrarse en público como devoradora compulsiva de pan) que acaba de largar por la mui que está contra el aborto y contra el matrimonio homo, y que la mujer mejor con la pata quebrada y en casa, cortando el gajo de limonsito tequilero para su rey de la Creasión que está tiradote en el sofá? Me parece que estoy escuchando a la mera Esperanza Aguirre, mujerona ultramontana que me cae cerca...
Luego se extrañan de que Los 500 de Esparta, o los ciento treinta y dos y la almohadilla, les resulten reventones y les vayan a buscar las cosquillas. Y -claro- cuando sobra el PAN acaban por darse de tortas. Me disen que hubo gente que se refugió de los palos en el kisko de la música...
Ay, Lore, cómo me desepsiona vuesa mersé hasiéndole los coros a esa gente; la hasía más progre.
No le pido que sea extremosa pero sí que les aserque una orejita a los ahijados de Cuauhtémoc, que por ahí viene el futuro. Por lo menos para una escritora de cierto olfato.

PD.- Le iba a hablar de loros, Lore, pero estamos en campaña y no caben frivolidades.

Anónimo dijo...

Uy mi querido Fredesito.... desconozco de qué manera lleguen las noticias por allá pero si viera que mucho pa dónde hacerse no hay acá? Disculpadme, pero en mi libertadsita (así, pequeña la pobre), no puedo elegir a un Huguito Chávez de un partido que se dice de izquierda pero sólo usa tal bandera para llegarse votos y zaz! toma ya!, y fundado para dar cabida a quiénes no dejaban robar en el otrora gobernante PRI, o sea, de chaqueteros buscando puestos, acomodaticios de lo más corrupto; ni por el mentado pri y su despilfarro que llevó a este nuestro país a la quiebra cada sexenio... Prefiero continuidad en lo económico, que siga yo viendo en todos los negocios (que abren más y más) avisos de "se solicita personal"; que siga habiendo superávit en las reservas... vaya, que hay que elegir, y que además, no es idea de ese partido el machismo del que me habla... en mi pueblo sólo para delegado tienen a un Ezequiel, para diputada está la Paty, para senadora la Rosy y así... No se me decepcione, y de Cuauhtémoc (Cárdenas, me imagino, no el del América)no se preocupe, el prd no le hace el menor caso.
Concho sigue apoyando al partido Verde, que es el suyo
Lore

Fred dijo...

Doña Lore, yo no me decepciono con usted, porque la acepto como su mamá doña Merseditas la trajo al mundo.
Y a su libertadsita ni me la toquen.
Beso.

Anónimo dijo...

Lore!!!!!
Ando en unas chambas y todo pero te extraño mucho, ya me contarás qué tal te fue de bodaza norteña.
Quiero que me revises unos textos, pagado of course. Tendrás chance?
Pau

Fred dijo...

Después de leer el poema de Saiz de Marco "¿También allí?", se me ocurre escribir esto y mandárselo a Lorena Salmónides, para que entretenga la estresante espera preelectoral:

Si.
Tengo orfebres quemándose los dedos en el Sol,
y en la cara oculta de la Luna
un campo de tortura para perros.
En Marte, incrusto el polvo rojo en el saco conjuntivo de los ojos.
En Saturno, un carrusel de esquirlas de silicio
se clava en la cerviz de los ancianos que se paran distraídos.
Bailan sobre las ampollas de los pies en carne viva
en Venus los amantes engañados.
Y así lacero al Sistema,
y a la Galaxia...
Ayer me contaba Jehudiel,
que a Dios le atormentaba
la caries que le ahueca dos molares.

PD.-Que no sea nada irreparable lo del primero de julio. Por cierto que el día dos es mi cumpleañitos... Se aceptan elogios, suflés y madreperlas con sorpresa.

Anónimo dijo...

¡Oh!
Pues yo también lo espero, Fred (mercury).
Cumpleaños de julio.....los chicos del verano. Los conozco, tengo tres.
En cuanto al poema de Saiz de Marco... lo que más "me llegó", como dicen por acá, fue lo de las caries. Lo siento, deformación profesional.
Del soufflé, si no le importa que se aplaste un poco por el clima lluvioso y la altura en la que vivo, cuente con uno delicioso, exquisito y con cariño,que siempre es el mejor ingrediente según la abuela lela.
Le cuento que me publican un cuento no ficticio en una selección de nosografías. Se titula "Arresto domiciliario". En cuanto salga el libro lo pondré por aquí, porque tiene mucho de este nuestro blog
Besos
Lore

Fred dijo...

Que no nos falte, Lore, puntual información de tu obra publicada. Supongo -por el título- que se refiere al doloroso enclaustramiento que has sufrido hace no tanto, doliente Niña de Atocha a quien no doblegaron las algias vertebrales (ya he aprendido gracias a ti -y al Spalteholz- las partes lumbo-sacro-coxígeas en que está dividida la rabadilla).
Gracias por llamar "poema" a lo que te he mandado..., pero no era de Saiz de Marco sino ¡MÍO!. Contestaba al poema -este sí- de S. de M. "¿También allí?", en torno al dolor y que dice así:

"Además de tu sede oficial en la Tierra
(el sitio donde llevas tanto tiempo asentado)
¿tienes, Dolor, abiertas
sucursales
ahí fuera?

En vecinas galaxias,
en otras dimensiones o en otros universos,
¿estás, Dolor, presente?

¿Tienes también allí
domicilios estables
o te conformas sólo con tu casa en la Tierra?"

Como ves, le responde don Dolor por boca mía, valga la rebuznancia.

Beso, Lore.

Anónimo dijo...

de nuevo; ¡oh!
Perdonad el no haber reconocido vuestra voz, poética y atinada. Si es que la poesía y yo... Tengo el problema de que me chocan las rimas fáciles tipo bomba yucateca de Manzanero, y me molestan las modernidades que recurren a la gran facilidad de unir algunas palabras fuera de contexto en plan beatnik. No la practico por temor a caer en alguna de las dos categorías. Para ilustrar el punto copio aquel famoso poema de un vate anónimo,filósofo donde los haya, escrito en un baño público:
Al estar en este asiento
me pongo a pensar
Lo caro que está el sustento
y en lo que viene a parar.

Lorena

Fred dijo...

Tampoco soy incondicional de la poesía. Pasa con ella -con la que se hace hoy en día- que al no sujetarse al metro ni a la rima, a veces ni a las normas de puntuación ni a la sintaxis, ni precisa de un hilo argumental, pasa -digo- que es campo abonado para toda clase de audaces que creen que TODOS somos capaces de hacer un poema que merezca tal nombre.
Ocurre con la poesía actual como con la pintura abstracta, en la que se sobrevalora la "espontaneidad" y la "expresividad" respecto a otros valores más sustanciales, tales como la destreza, la cultura, la inspiración y el buen gusto: parece que cualquiera puede pintar algo que valga la pena; cualquiera piensa que es capaz de urdir un poema de mérito, cualquiera se cree poeta.
Pero cuando estamos ante la gran poesía -Wislawa Szymborska, Pessoa, Borges- destella con luz propia y nadie permanece inconmovible ante ella. Y se aprecian entonces las abismales diferencias.
En mucha poesía actual falta el hilo conductor, el claro esquema ideológico, la claridad de concepto, la humildad de las cosas que se dicen para que sean comprendidas... Y así nos aburrimos como ostras al leer unos textos farragosos que se quedan en puro oropel, en manierismo trasnochado, carentes de emotividad, mero divertimento palabrero.
Desde luego que hoy en día no tendría sentido volver a las rigideces de la rima y de la métrica... Pero la creatividad y el bien hacer tienen que acompañar siempre a la voluntariosa iniciativa.
En mi caso, hallo en la prosa una herramienta suficiente para expresar todo aquello que me concierne. Otra cosa es que merezca la pena ser escuchado.
Ayer, sin ir más lejos, asistí a la presentación de un libro de poemas de ambiente local. Confieso que la mayoría de los versos que desgranaba el lector me dejaban indiferente, cuando no secretamente incómodo ante la ampulosidad y la afectada sensibilidad de la mayoría de los descriptivos "versos".
El público que me rodeaba aplaudió a rabiar cuando concluyó la lectura. Rarillo que debe de ser uno.

Anónimo dijo...

No has hecho, Fred, más que poner en mejores palabras mi sentir en cuanto a la poesía. Teniendo la prosa me ahorro el ridículo del que leyó su ampulosa poesía y, te diré, cuando me dicen que soy rara, lo tomo a piropo. Sí, soy rara, rara en cuanto a que como yo, pocas.
Una de mis gurús, (gurúes? hay femenino para gurú? gurisa?) Marcela Guijosa, usaba el término farragoso para describir ciertos textos que lo eran. Me encanta. Búsquese asté algún libro de ella. si halla el autobiográfico mejor.
Lorena alias singing in the rain

Panchito dijo...

Qué difisil es ser afecto al trabajo, cuando la plata se la queda el patronsito...
Pos por lo mero muchos preferimos sestear debajo de un sarape, a la sombra de un sombrerote..., hasta que un día una chinita curiosa pasa y toca el bulto y se cae ladeado un esqueleto harapiento, con la calavera sonriente que mira al sol implacable.
No ha quedado nada para los gallinazos que volaban en sírculos las últimas semanas. Que aprendan a comerse las bananas del francés..., hasta la próxima revoluta, que habrá asaz pasto para ellos, sobremanera carne de narco y de edil corrupto (que es el punto de la carne que le gusta al gallinazo).