Decía Bernard Shaw que los políticos son como los pañales: hay que cambiarlos con frecuencia por las mismas razones.
Y en esa época nos encontramos. Ya no se ven los postes ni los discos de alto total, ni los semáforos. Todos están cubiertos de una cantidad inmensa de propaganda, esa que en unos días recibirá el nombre de "basura electoral" y que yo creo que lo es desde que la colocan. Fotos de candidotes y candigatas sonriendo a mazorca pelada y a los que, claro, no se les ven las manos, con lemas tan tarados como "para que en Coyoacán haya alegría", o tan peregrinos como "para que te vaya mejor". Unos feos, otros peores; unos muy conocidos para su vergüenza y otros desconocidos hasta para sus madres, todos con la negra intención de arrancarnos nuestro sacratísimo voto. Unos son de papel y con tanta lluvia se han aguadeado y muestran la cara deformada; otros son de plástico, destinados a existir una eternidad en el planeta, pero el sol ha logrado desteñirles un poco los pigmentos convirtiendo al amarillote del Pedorré en color caca pañalera, al azul del PAN, que se creía rey, en azul aguanoso y al verdeblancoyrojo del PRI en pardocrudoyladrilloso.
Y me acuerdo de mi pequeño Manolín, cuando pusieron, en lugar de Tom y Jerry, el Programa de los Partidos Políticos y gritó enojadísimo: "¡odio a los políquilos!" Cuánta razón cabe en las pequeñas bocas de los niños, ahora yo, al ver el basurero físico, televisivo y radiofónico que esos personajes traen, grito igual. Menos mal mañana es el último día en que se permite la propaganda (oficial: FB, Twitter, Internet es otra cosa), porque un slogan, un choro, una sonrisota, una denostación más y me zurro.
Mi maridote siempre hace planes, es un entretenimiento matrimonial que acostumbramos copa, vaso o taza en mano. Para cuando seamos (más) mayores, que si al campo, que si al mar, que si a otro país... Yo estoy pensando dedicarme a criar cerdos de lidia. Sí, popularizar corridas de cerdos, como las de toros, y llenar el país de plazas de puercos, que serían algo más pequeñas que las de toros, si es que tienen medidas oficiales como las canchas deportivas (si alguien lo sabe, por favor en comentarios). la cosa es ir seleccionando a los puercos más bravos, más entrones, para que mi ganadería sea de sangre bravía: diseñar el emblema o como se llame lo del listoncito (más villamelona... No me pegues, Gloria), convencer a los antitaurinos que en este caso serían antiporcinos que de todas maneras el cerdo será chilorio, tocino, jamón y carnitas de Quiroga al día siguiente, sea toreado (perdón, cerdeado) o no. El traje no sería como el de luces, aunque luzca; habría que inventar una ropa sui-géneris pero eso sí, muy ad-hoc (y eso que hoy no es el día mundial de los latinajos), es decir cómoda, que permita el movimiento grácil de las chicuelinas o marraninas, de las verónicas o cerdónicas y demás faenas.
Si no sé por qué no soy millonaria, con tantas ideas como tengo.
Hasta la próxima en la que ya tendremos (gulp) presidente electo (más gulp) y sabremos si mi idea de la cerdomaquia la podré realizar aquí o habré de emigrar cual golondrina.
16 comentarios:
te auguro un gran futuro...
¿qué otra cosa rima? ajajajaj
Tienes que poner entrenamiento para los puerqueros eh? Si el traje favorece me apunto!!!!
Pau
Parece que el aire contaminado de la gran urbe te endurece, Lorena: que ha esclerosado la tripa de que están hechas las cuerdas de tu guitarra, que ahora emite sonidos ásperos y un tanto desabridos cuando la tañes... O será que el fragor de la inmunda batalla electoral ha embotado tu sensibilidad -ya no digo femenina, que por comparación debo de parecerte un triste efebo- y te dejas llevar por un estilo peleón, como de fajador de boxing que se pega sólo por la bolsa.
Siempre esperaba de ti un destello de dulzura, que aflojases un poco el corpiño y que mostraras el tierno ojal abierto a punta de obsidiana, en busca del bálsamo cordial que lo ayudase a cicatrizar. Pues no te dejas querer, amiga mía. Tampoco es lo que buscabas, claro.
Y hablas de las corridas de cerdos y de los deleznables politicastros y del uniforme de los mayorales porquerizos... ¿Para cuando la belleza, señora?
Sorrow.
Sorry.
belleza te piden, Lore? Vaya.
Vivir para ver o leer.
Yo veo muy bello tu proyecto de cerdimaquia, no?
Y si toreas tú pues más, aunque dices que serás criaadora de los animalitos. No son muy chaparros para eso?
Pau
Para Miss Paulinita (muñequita linda de dientes de perla, labios de rubí), pa que se vaya enterando de que también existe la belleza fuera de las gringuerías que -a buen seguro- le privan a ella el sentío.
Esto que sigue, lo escribí sobre el velador de mármol de un café, observando a una senegalesa alguito más jovensita que usté (casi seguro):
"Conozco a panteras negras que cabalgan bajovientres de emires ociosos en Marbella. Otras conozco que venden rosarios de cuentas multicolores por las terrazas de los bares. Algunas hacen trenzas de nudos diminutos en el pelo lacio de las guiris. Muchas asen el mástil de una fregona en las grandes superficies comerciales. Y otras como yo, Crescencia Kopoburu, afilamos las uñas en los adoquines de las plazas públicas, al retirar la manta con los idolillos de caoba.
Y babeamos al ver las mórbidas gargantas de los blancos. Y aguardamos con impaciencia insoportable por el día del asalto final.
Que no se olvide que TODO vino de África."
Do you understand, darling?
I sure do, dear Chencha.
Podría asté hallar belleza en las palabras, y no sólo en las ancas de las africanas :P
Bueno, a lo mío; Lore porfa comunica aquí el día, lugar y hora de la presentación de La otra historia clínica. Y pa caerle más gorda al Florián: PLIS ajajajajajajaj
Pau (apenas apta pa votar)
Se me borró el post debido a torpezas electromagnéticas. va de nuez:
la presentación: 12 pm, Auditorio del Hospital General de México, julio 13 viernes.
Floráncito Mota del Campo, no os esponjéis, no os alborotéis, tomad las cosas con calma. Tal vez usted sea el que está hipersensible y por eso halle mis palabras rasposas, nada de eso.
Y salgo corriendo a un encuentro con mis ex compañeritas de las Guías, y a alimentar mis cerditos que ya están hambrientos y así no lograré mis cérdicos propósitos.
Besos al por mayor.
Pero, Miss Paulina, ¿quién según asté se encandila con la grupa de una africana? ¿La Chencha? Pos entonses asté la está suponiendo lesbiana. ¿Servidor de asté?; pos va a resultar que me cree más menso de lo que soy; o más rijosote, o más desalmado que el caponarco jefe de su barrio.
No, mijita, la africana que tenía en mente y sobre el velatorio del café, era escurrida de grupa, de piernas secas y pechos flaccidos como tapetas de cuero que le golpeaban las costillas. Y además había perdido la vista del ojo derecho, no más que por el tracoma...
Y -pese a ello- era quisás más jovensita (apenas chamaca) que lo es asté. Pero la hambruna y las moscas estuvieron a punto de quebrarla. Un vesino del poblado se apiadó de ella y le hiso un hueco en el cayuco que la arrojó a las playas de Algesiras...
De allí, furtivamente, emprendió viaje a Madrid oculta en la trasera de un camión que llevaba jaulas de gallinas ponedoras.
Ahora, transcurridos ocho meses, Crescencia merca por los pueblos de la periferia de las capital sus idolillos y tiliches de madera: apenas saca para su sutento...
Lo que sí ha hecho Cressensia Kopoburu Bonay es asistir a las clases de castellano del sentro de acogida de Vallecas, en donde unas personas de corasón ayudan a sobrevivir a los inmigrantes menesterosos -que lo son todos- y les enseñan los rudimentos del español.
Le aseguro, Miss Paulina, que ha hecho muchos progresos con el idioma y pudiera decirse que incluso lo habla con mayor corrección que muchos españoles o hispanohablantes en general.
Si me apura, diría que empieza ha dominar la lengua mejor que asté.
Besos, Miss Paulina (me resisto a llamarle Pau, que en catalán significa paz, y no me parece asté muy pacífica que se diga).
PD.- Doña Lore, no me haga caso que trataba de embromarla.
Pos se ve que yo tampoco domino: he puesto un "ha" erroneativo.
Dispénseme, dueña.
Doña Lore, sin pan y sin obrador no hay panadería que resista. Ahorita vamos a degustar por largos años el pan de coca (*) que nos va a servir un avispado playboy de telenovelas. A menos que se demuestre que el ábaco del recuento estaba trucado y cinco bolas y cinco bolas sumaban dieciocho.
Asté me va a contar si es de las beneficiadas de la suerte y tiene carta blanca en la Soriana.
No todo van a ser inconvenientes pa las amas de casa avispadas. Como servidora de asté.
(*).- Coca: pan dulce catalán, que suele ir recubierto de frutas confitadas. De na.
Doña Reme: asté a lo suyo que son las corundas y los uchepos. Nada de pan.
Yo no tengo carta blanca en la Soriana que es una tienda furris y macuche, ni en el walmart que, aunque es mejor, recibe las tarjetas de regalo del obrador (de salchichas de perro). Nadie me regaló nada, ¿cree, mi Reme? Ni una pinchurrienta camiseta, qué codos, y aún así voté... taruga que es una.
Heme aquí, haga de cuenta que estoy soportando a los del América cuando pierden ante el Guadalajara y gritan "árbitro vendido" aunque hayan perdido 5 a cero.
Un beso a sus escuincles, que sé que son ocho.
Lore, veo en la foto del post un plato que parese fiambre de ternera, con una rosa en el sentro (qué detalle más bonito, comadre), y al ladito un cuenco y su cucharón, con lo que parese pisto, picadillo o vinagreta para el aliño de la carne.
Es tan chica la estampa que apenas puedo tomar nota de los detalles. Le agradesería, comadre, que me dijese los pormenores del plato, para incorporarlo a mi arsenal de resetas culinarias.
¡Ah!, y el mantelito muy mono, hasiendo juego cromático con las viandas y la rosa.
Pos podíamos quedar un día en la Soriana (ultimadamente compro allí) y nos intercambiamos resetas y tomamos un cafelito, o descafeinado, que es lo que yo suelo, que tengo los nervios alterados y duermo mal. Y es que una ha entrado en una edad de cambios... Por lo mismo pudiera asté fasilitarme algunos remedios caseros de su alasena, tales como chiqueadores de ruda, hojas de valeriana, orégano e incluso algún frasquito de ron moreno, que me entona bien la tripita en ocasiones.
Quedo en eso y espero sus notisias, comadre.
Un beso de la Reme.
Remesita, el plato en cuestión es lo que allá se llama, creo, redondo de res... (aquí cuete y en el norte gusano, que es como yo le conozco) Le cuece asté (primero dora cebollita picada, lo sella y agrega al agüita su sal )y guarda el caldo que queda de lujo. ya frío se rebaja delgado, la vinagreta (bien que la ha reconocido asté) lleva cebolla morada, orégano y sal en vinagre blanco. Sírvalo con un puré, Es plato de verano como se habrá dado cuenta comadre.
Del cafelito yo encantada, pa chismear que así se ahorra una el psiquiatra y de sus malestares, fíjese si de verdad los tiene o se ha dejado llevar por el marketing de las farmacéuticas que nos quieren vender tantas cosas (si lo sabré yo).
Deme asté ahora una receta fácil y buena pa apantallar al marido que por cierto está en su mes junto con uno de mis mocosos y se hallan insoportables (los dos cumplen años en julio y con eso los vacilo)
Besos a sus escuincles
Su comagrita del alma
Ay, Lore..., yo no soy tan buena cosinera como tú; lo es mi marido, que por sierto se halla missing va para dos meses y medio; pero ello no me preocupa porque estoy hecha a sus escapadas, que nunca suelen ir más allá de los tres meses: al cabo regresa sonriente, más delgado y obsequioso. Siempre me trae algún regalo de valor; por eso tengo una arqueta que rebosa de lindas pulseras, aretes de oro y plata, colgantes de amatista y de turquesa, gargantillas de coral y lapislázuli...
Nunca le requiero por sus ausencias, hemos llegado a un modus vivendi permisivo y de rienda suelta, de manera que esta tu comadre aprovecha las ausensias del marido para darle alegría y solaz al cuerpo y te aseguro que no me faltan recursos... humanos.
Pos ya me dirás, si con ocho escuincles no tengo derecho a soltarme el pelo alguna vez...
Me hago cargo de que , para ser mexicana, tengo una conducta que alguien pudiera juzgar de parisina.
Pero ahorita dejo de contarte confidensias de tono mayor y paso a lo culinario.
Pos, como te desía, sé muy poco de cosina. No obstante, no quiero ser comodona y no brindarte una reseta de algo muy vulgar y socorrido, pero que a mí me ha arreglado la sena muchas veses: te estoy hablando del Sandwich de jamón y queso ( o mixto):
Elíjanse dos rebanadas de pan de molde no más gruesas de siete milímetros o así (a veses te los sirven en pan más grueso, más propio para las tostadas y eso no resulta bien). Cúbrase una de ellas con dos o tres lonchas de queso tipo nata o bola. Añádanse otras dos de jamón york no demasiado finas. Cúbrase el conjunto con la otra rebanada de pan y úntese en toda su superfisie con mantequilla bien blanda (si está resién sacada del frigo no expande bien). En la plancha o sartén, derrítase un trosito de mantequilla y póngase el sandwich a tostar. No me presionen con la paleta la parte superior del montado, pos conviene que -sin que le achuchen- se vaya fundiendo el quesesito del interior, que ha de quedar derretido y filamentoso. Mientras, habremos recubierto la rebanada superior con mantequilla. Una ves bien tostada la cara de abajo (de ves en cuando, pero sin abusar, hemos de levantar una esquina para comprobar el estado de tueste), volteamos el emparedado y esperamos a que se tueste por el otro lado. Logrado esto, lo sacamos de la plancha con la espátula y lo ponemos sobre la tabla ad hoc. Con un cuchillo de buen filo lo partimos en dos triángulos idénticos ( debe procurarse que la bisectriz esté bien trasada). Luego se emplasan las dos mitades en un plato llano, pero no enfrentados los dos cortes, sino dándose la espalda de cortesa e invirtiéndose la disposisión natural de los fragmentos, de manera que formen un romboide y no un cuadrado.
Ni que desir tiene que esta reseta que le brindo se refiere a un módulo básico: para apantallar al marido repita la operasión sinco, seis, siete..., las veses que sean menesterosas.
Y te dejo Lore, que están llamando a la puerta y, por la hora, debe de ser Porfirio, el repartidor del butano.
Un besote, comadresita.
Ay Coma, ora sí me hiciste reír.
Me acrdé de una despedida de soltera de una compañera de la facultad, Teníamos que poner una receta en un corazón de cartón, cada quien. Y Paloma, una chica que para mayores señas era modelo en sus ratos libres, preguntaba. ¿Cuál pongo, la del agua de limón o la del sándwich de jamón? Yo me reí hasta que me di cuenta de que iba en serio, Total puso la del agua de limón y me preguntaba, oye Lore, para un litro de agua cuántos limones serán? cuánta azúcar?
ajajjajajja
No le de tanta manga ancha al marido ese que siempre le he dicho que es un mesalino. Mejor se hubiera casado con Cirilo, ya ve qué bien le ha ido con su molino de nixtamal.
Bueno, pues hoy es domingo y Dieguito, el más pequeño de mis hijos, cumple 21 años. ¿No estoy yo aquí, que soy su madre?
Un beso coma, y si quiere vender algunas de sus joyitas me avisa y hacemos unas tandas.
Lorena, ayer vi en la Semana Negra a tu (y mío) admirado Paco Ignacio Taibo 2nd. Viene este año más delgado que en anteriores ocasiones, debido -dijo- a la brega por la candidatura de Obrador, en la que estuvo implicado a fondo. Amaga con que sea esta su última Semana..., pero seguro que se lo va a pensar.
Este año el ferial se ha instalado en unos astilleros achatarrados, al lado de las dársenas de construcción de los buques (in memoriam), ahora desoladas láminas de agua oleaginosa, y de los talleres y tinglados que son pura arquología industrial.
Este año -entre otras celebridades de la narrativa- viene la excelente dama de las letras doña Ana María Matute (creo que es mañana). Es una espléndida narradora, cercana al realismo mágico hispanoamericano ("Olvidado rey Gudú, par example).
Perdón por inmiscuirme en lo que no me compete, perooo..., últimamente encuentro tu blog un poco afecto de marujeos chismosos, de comentarios lenguaraces y de navajeos entre mujeres y algún que otro señor de dudosa virilidad "literaria". El colmo es cuando ocupáis la pantalla con vuestras recetas de cocina. Penoso. Si seguís por ese camino me lo pensaré antes de volver a escribir aquí nada más.
Y a vez cuándo movilizas a tus amistades amantes de las letras, que parece que sean tímidos o que le temen al Dr. Froid-Chaud que, aunque a veces brusco y algo maleducado, no deja de ser un viejo chocho, fácil de torear con la izquierda.
Piensa en lo que digo, Lore.
Beso.
De Ana maría Matute atesoro y recuerdo Primera memoria. Qué suerte tenerla en persona, doitor. Del expanzón Taibo no tanta... no me lo salude, por favor.
No me riña por comadrear y marujear, verá: una debe compartir y convivir con sus congéneres del mismo sexo, comadres, vecinas, tías, primas... sin parecer una narcisista intelectual que les habla sólo de libros y sin perder la compostura. Difícil equilibrio, créame.
¿O será que tiene usted resquemor de que entre comadres nos contemos nuestras cuitas, nuestros pecadillos, y nos ahorremos la consulta con su gremio? Yo nunca he acudido con un psiquiatra ni cuantimenos con un psicólogo. De lo que se han perdido, realmente.
Y ahora, procedo a postear un nuevo post... está bien, a publicar una nueva entrada que dé fe de mis pesares.
Recíproco el beso, pensando lo que me dice.
Lorena
(Escrito por tercera vez, esta cosa nomás no quiere)
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